枯（终稿）

热气球丨玫瑰丨复生的

我在想，居然有人在枯死的灵魂墓前献花，这也是值得感激的。

——《秋》

1.

这个世界五光十色，又仿佛没有颜色。

他慢慢走在街道上，身边掠过许多身影。不同的，相同的，一次撞见，两次路过，三次擦肩，大抵都依旧是没有交集的。一个人的生活终点是一个人的墓，是几个人的哭泣抑或是安静的空气。

孤独是小于平淡的，一成不变的日子多到数不清楚便不再执着于改变了，止于籍籍无名，陷于踽踽独行。他在普通的小学里积攒了流连半生的回忆，在普通的中学走过，忘了些什么，又想了些什么。在普通的大学毕业，接到普通的工作。

人生空洞，时光回响。

2.

昏黄的灯光挤在狭小的空间里，逼出他心底的灰白色。提笔落下的墨迹是黑色的，他总是恰到好处地对生动的文字视而不见，却看到划过纸张的笔尖落下浅浅的阴影。看来灰色总是无处不在的。至于白色，他好像找不到了，他不敢拿出珍藏的那一点点白色，怕染上些鲜活的色彩。

他常写下一些纯粹宣泄的文字。他自认为生活是没有什么值得写的，故事只有人物出现，情节空缺。而人物怎样也集不全，故事怎样也填不满。倒是喜怒哀乐有几分趣味，在不紧不慢地变化，没有节奏，没有预告。可以很意外地快乐，也可以莫名其妙地忧伤。失控的东西才终于跳脱出固定的轨迹。

情绪潦草，语意自嘲。

3.

零点，他按灭了灯，昼夜的交替只能在这一刻。白昼是白的，黑夜是黑的。灰色不该出现的，玷污了纯白，终究被黑暗吞没。他总在想啊，为什么这世界没有所谓极致的？夜里的星星兀自泛着刺眼的光亮，白昼的云渴望遁逃却被冷面的浅蓝禁锢。没有什么愿施舍一点纯粹的黑色抑或白色。

碍眼么？无可奈何。

那些斑斓的绚丽的，在他眼中不过烙下一块可怖的阴晦，时时入目，时时遮住。

他无端地想到热气球。那样多的色块排列在一起好像有些意外地不太矛盾，正红炽热，鹅黄明艳，湖蓝澄澈。想来也乏味的很，不过是在缝制的界限里不敢逾越分毫，方才得以维系垂危的和谐。

若是乘一个纯色的热气球便更有道不清的了。热气球不论裹上什么颜色都定要在天幕中凸显出自己来，即便是涂上写诡异的浅蓝色，天也遂它心愿，遣来几片云打破虚情假意的错位融合。他不会坐热气球的，云端上的白谁都不要窥视才好。

绘彩咸蓄，净白跪乞。

4．

坟墓里开出玫瑰，灼烧着枯死的灵魂。生与复生交接于此。交接于荒芜的惨白，又或者交接于热烈的红色。

他做了一个冗长的梦。

清晨，梦醒了，没有玫瑰也没有复生的什么。又好像梦没有醒。

神游的目光猝不及防地看进一面镜子。那是他搬进来时就嵌进墙里的，不过他从来不敢看向它。他从来都把“世界上没有完全相同的两片树叶”视为一息尚存的极致。镜子里有另一个洗衣机，另一箱书，另一个自己。一模一样的。毁掉这一切便只余下一个了，复制品有何价值，谁是谁的复制品……

他砸坏了洗衣机，撕碎了一箱书，不再看镜子。那里一定有一个自己。他取来了一把刀。

为什么不打碎镜子？